Non so perchè scrivo, forse questo blog si sente solo, poverino...beh, posso dire che non ho capito NULLA di fisica e che domani se sono fortunata prenderò 1 e mezzo...che poi la Boero mi interroga su Hamlet e non ho aperto libro etc etc. e sticazzi.
Non ho voglia di parlare.

Todesfuge (Audio)

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland
dein goldenes Haar Margarete

er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne 
er pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland 
dein goldenes Haar Margarete
Dein aschenes Haar Sulamith 

wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt
er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau
stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr anderen spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete 
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen

Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus  Deutschland
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland
wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken
der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau
er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft
er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus
Deutschland  
 
dein goldenes Haar Margarete 
dein aschenes Haar Sulamith

Ne sento il bisogno, ma il freddo me lo impedisce. Scrivere quello che mi capita senza dare un nesso logico è una cosa che faccio più volte, senza preoccuparmi eccessivamente degli errori.Non so veramente cosa dire, ho fatto l'emo oggi, mi sono truccata un solo occhio e mi sono messa a dire cose a caso, era come giocare, ma non sono più una bambina, non lo sono più datanto tempo e non voglio più esserlo. Io attendo, attendo, attendo senza farmi domande o facendomene troppe, vivendo il presente come fosse un futuro che si staglia di fornte a me senza nessun nesso logico, come quello che sto scrivendo, ovvio. Cazzo, non riesco a scrivere quello che mi viene in mente, i tasti sono duri, me mani fredde, i pensieri poveri e tutto quello che resta è questa canzone che non so cos'è ma sono sicura che dica angel with the broken wings, è una canzone che non è molto bella ma all'inizio lo dice così me la ascolto tutta perchè mi fa piacere sentire quel nome detto da delle labbra diverse dalle mie, certo le sue sono serrate e i sorrisi non esistono...quindi cosa devo sperare? nulla, nulla, tutto è andato, tutto è distrutto e niente è conservato.
Che palle mi contattano e non capisco più nulla quando devo parlare con le persone perchè ho anche dimenticato come si scrive, ho perso il gusto di miagolare, ho sognato due gattini neri che mettevo in una busta e diventavano piccolissimi e non li trovavo più, che pena quei due gattini neri. Ecco, ricomincia, non ricordo ancora il titolo e non me lo voglio ricordare. Ufa non voglio non voglio non voglio...stamattina ho abbracciato quel vecchio maglione, e non ha più nemmeno l'odore delle rose, hanno smesso di profumare....ma in fondo, sotto quell'odore ancora persistente di fiori l'ho sentito, l'ho sentito. Quell'odore, quei capelli, quegli anelli, quei tagliacarte. Forse se dessi fuoco a tutto il mio cassetto starei meglio, ma poi mi ucciderei. Devo scegliere. Devo scegliere e scelgo la sofferenza più lunga e più terribile ma che può trasformarsi, voglio rivivere momenti, voglio viverne nuovi, voglio ridere e non usarle solo la notte perchè altrimenti mi sembra di esser profana. Questa croce mi dilania il petto. Ma la amo, la amo, la amo anche se non mi crede più e non mi ha mai creduto. Sai cosa provo lo sai lo sai lo sai smettila di chiedere cosa è quella reazione a catena, chain reaction ci devo pensare e questo sta diventando un flusso di coscienza perchè mi sono stancata di mettere punteggiatura a cosa serve in fondo blocca blocca blocca voglio amare senza paura di aver paura che mi ami volendomi male si sono pazza ma lo rivoglo voglio prenderlo a schiaffi e calci tanto non deve fare così chi è cattivo con me viene punito, chi mi odia viene ucciso non lo so forse intendevo altro ma le parole non lo possono esprimere e poi quelle parole me le dicesti troppe volte e lo sai non posso non riceordare cosa sono quei personaggi è come magda gabriel e heloise è ovvio chi siano ma tu tra brutto bella e bello hai dimenticato che bello è morto e che non è bello ma orrendo osceno inutile orribile e detestabile non degno di vita. Chi sono io per dare vita e morte per tirare fili per muovere burattini non sono nessuno ma se il burattino gira attorno a se stesso mi fa male alle dita i fili si intrecciano e lui non si può più muovere e di chi è la colpa del burattinaio che non ha sbrogliato dei fili che sono fragili o del burattino che ha girato. poveri fili hanno il problema opposto. ora vado a preparare la borsa e credo che la colmerò d'odio per il prossimo e rispetto e dispetto e disprezzo nei miei confronti ma che vuol dire diventate pazzi, orsù che bello sapere che domani dovrò fare stendhal e forse scriverò altre poesie che belle non mi piacciono.1802 1885 belle date per nascere e morire o nascere due volte o morire due volte ci rincarniamo in Rousseau anche se non è lui ma non ricordo chi mene una vie dissipee all'insegn du libertinage ma che vuol dire che italiano è? Ma nemmeno delle frasi compiute possono salvarvi dall'oblio a cui siete sottoposti, sotto, sotto, sotto, che bello non guardare nulla, ma fissare la finestra con la vostra immagine che ondeggia nel vuoto.